Comme la vie, la mort est un rêve. De ce rêve, nous nous éveillerons au ciel, loin des tombes avides, pour y cueillir des roses tranquilles. Leur parfum ne se respire pas ; elles laissent échapper les effluves nécessaires à la migration des âmes. Portés par ces vents floraux ou stellaires, nous irons d'infini en infini avant de trouver la bonne demeure. Ce sera le trou noir des imaginations ou les commencements de la mémoire, les recoins d'un coeur qui tombera à son tour en poussière, le bord d'un oeil bientôt rongé par les vers. Mais avant cela, avant de se loger dans un impossible recoin, il y a le séjour au Royaume des morts, que les Anciens nommaient les Enfers, là où il faut attendre la remontée. (présentation de l'éditeur)