Il ne vous reste qu'une photo à prendre.
Vous avez tout le temps que vous voulez.
Vous avez le choix de l'appareil.
Il s'agit, entendez bien, de votre dernière photo.
Laquelle prendriez-vous ?
Présentation de l'éditeur
Et si un tableau pouvait parler ? Dire tout ce qu'il voit et tout ce qu'il entend, partout où il est accroché ?
Le portrait de la baronne Betty de Rothschild, peint par Ingres en 1848, raconte, à travers ce roman surprenant, un siècle et demi des fastes et des tourments de sa famille, l'une des dynasties financières les plus légendaires et secrètes d'Europe.
Présentation de l'éditeur
Cheminement introspectif de l'auteure dans l'Algérie de son enfance et réflexions sur son désir d'aller à Alger, désir qu'elle éprouve avec étonnement pour la première fois depuis qu'elle l'a quitté, il y a trente-cinq ans.
Un homme.
Un garçon mort, dans ses bras.
La peur.
La honte.
L'amour.
Un crime ?
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Nous ne soupçonnions pas l'importance de l'orangoutan dans l'organisation générale du monde ni que tout tenait ensemble grâce à lui, à son action discrète mais décisive. C'était lui, le subtil rouage. Il a suffi qu'il disparaisse pour que tout flanche. Comment vivre sans lui ? Essayons.
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Un homme de quarante ans dont la solitude apparaît comme une sorte de malédiction, dont le rêve d'amour et de bonheur semble relever d'une humanité définitivement hors d'atteinte, s'arrange de sa triste vie comme il peut. Et comme beaucoup d'autres, il parle seul. Est-il vraiment seul? Un interlocuteur qu'il décrit, à qui il écrit, dans un cahier intime de couleur bleue, à qui il raconte son enfance, ses premières passes amoureuses, le frisson métaphysique de l'adolescence, la politique, le travail, les espoirs, les désillusions... prend petit à petit, au fil des jours, au fil des pages, figure d'être de chair et de sang...
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Un homme de quarante ans dont la solitude apparaît comme une sorte de malédiction, dont le rêve d'amour et de bonheur semble relever d'une humanité définitivement hors d'atteinte, s'arrange de sa triste vie comme il peut. Et comme beaucoup d'autres, il parle seul. Est-il vraiment seul? Un interlocuteur qu'il décrit, à qui il écrit, dans un cahier intime de couleur bleue, à qui il raconte son enfance, ses premières passes amoureuses, le frisson métaphysique de l'adolescence, la politique, le travail, les espoirs, les désillusions... prend petit à petit, au fil des jours, au fil des pages, figure d'être de chair et de sang...
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Un homme de quarante ans dont la solitude apparaît comme une sorte de malédiction, dont le rêve d'amour et de bonheur semble relever d'une humanité définitivement hors d'atteinte, s'arrange de sa triste vie comme il peut. Et comme beaucoup d'autres, il parle seul. Est-il vraiment seul? Un interlocuteur qu'il décrit, à qui il écrit, dans un cahier intime de couleur bleue, à qui il raconte son enfance, ses premières passes amoureuses, le frisson métaphysique de l'adolescence, la politique, le travail, les espoirs, les désillusions... prend petit à petit, au fil des jours, au fil des pages, figure d'être de chair et de sang...
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Défiguré à la suite d'un accident, le narrateur émerge lentement de sa solitude, réconcilie la forme et le sans-forme, explore le monde duquel il s'était retiré. Le double regard, celui, distant, d'Almodóvar qui le filme et celui, passionné, d'un transsexuel, lui fait comprendre peu à peu qu'il y a une fête au centre du vide.
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