I. Le geste brutal du peintre : sur Francis Bacon

II. Romans, sondes existentielles

III. Les listes noires ou divertimento en hommage à Anatole France

IV. Le rêve de l'héritage intégral

V. Beau comme une rencontre multiple

VI. Ailleurs

VII. Mon premier amour

VIII. Oubli de Schönberg

IX. La Peau : un archi-roman

Un homme de quarante ans dont la solitude apparaît comme une sorte de malédiction, dont le rêve d'amour et de bonheur semble relever d'une humanité définitivement hors d'atteinte, s'arrange de sa triste vie comme il peut. Et comme beaucoup d'autres, il parle seul. Est-il vraiment seul? Un interlocuteur qu'il décrit, à qui il écrit, dans un cahier intime de couleur bleue, à qui il raconte son enfance, ses premières passes amoureuses, le frisson métaphysique de l'adolescence, la politique, le travail, les espoirs, les désillusions... prend petit à petit, au fil des jours, au fil des pages, figure d'être de chair et de sang...
Présentation de l'éditeur

Avec toi, pour toi et en toi,
j'ai appris l'essentiel d'exister.
Tu étais. Tu n'es plus. Tellement absente.

Présentation de dessins et croquis réalisés par Marguerite Yourcenar en une sorte de journal graphique, rassemblant les textes, les personnes et les lieux qui l'ont influencée. Ces documents sont suivis d'un essai de Sue Lonoff de Cuevas qui s'applique à en analyser les articulations.

Un mort tout neuf est la chronique d'un enterrement. Quatre jours séparent le décès de la cérémonie ; Dabit relate les mille détails qui font qu'un mort peu à peu devient la propriété des vivants.

Au travers d'une description parfaitement lucide des moeurs petites-bourgeoises, il nous montre finalement ce que la mort a de plus tragique : son incapacité à bouleverser le cours de la plus banale mesquinerie.

En 1949, l'Italie encore toute maculée de ruines et toute bourdonnante de Vespa accueille un congrès sur le gaz, que l'auteur couvre pour la presse française. A la voie royale des sites et des musées, il préfère la fréquentation des trattorias miteuses et des hôtels borgnes.

Un homme de quarante ans dont la solitude apparaît comme une sorte de malédiction, dont le rêve d'amour et de bonheur semble relever d'une humanité définitivement hors d'atteinte, s'arrange de sa triste vie comme il peut. Et comme beaucoup d'autres, il parle seul. Est-il vraiment seul? Un interlocuteur qu'il décrit, à qui il écrit, dans un cahier intime de couleur bleue, à qui il raconte son enfance, ses premières passes amoureuses, le frisson métaphysique de l'adolescence, la politique, le travail, les espoirs, les désillusions... prend petit à petit, au fil des jours, au fil des pages, figure d'être de chair et de sang...
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Un homme de quarante ans dont la solitude apparaît comme une sorte de malédiction, dont le rêve d'amour et de bonheur semble relever d'une humanité définitivement hors d'atteinte, s'arrange de sa triste vie comme il peut. Et comme beaucoup d'autres, il parle seul. Est-il vraiment seul? Un interlocuteur qu'il décrit, à qui il écrit, dans un cahier intime de couleur bleue, à qui il raconte son enfance, ses premières passes amoureuses, le frisson métaphysique de l'adolescence, la politique, le travail, les espoirs, les désillusions... prend petit à petit, au fil des jours, au fil des pages, figure d'être de chair et de sang...
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Un homme de quarante ans dont la solitude apparaît comme une sorte de malédiction, dont le rêve d'amour et de bonheur semble relever d'une humanité définitivement hors d'atteinte, s'arrange de sa triste vie comme il peut. Et comme beaucoup d'autres, il parle seul. Est-il vraiment seul? Un interlocuteur qu'il décrit, à qui il écrit, dans un cahier intime de couleur bleue, à qui il raconte son enfance, ses premières passes amoureuses, le frisson métaphysique de l'adolescence, la politique, le travail, les espoirs, les désillusions... prend petit à petit, au fil des jours, au fil des pages, figure d'être de chair et de sang...
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Un homme de quarante ans dont la solitude apparaît comme une sorte de malédiction, dont le rêve d'amour et de bonheur semble relever d'une humanité définitivement hors d'atteinte, s'arrange de sa triste vie comme il peut. Et comme beaucoup d'autres, il parle seul. Est-il vraiment seul? Un interlocuteur qu'il décrit, à qui il écrit, dans un cahier intime de couleur bleue, à qui il raconte son enfance, ses premières passes amoureuses, le frisson métaphysique de l'adolescence, la politique, le travail, les espoirs, les désillusions... prend petit à petit, au fil des jours, au fil des pages, figure d'être de chair et de sang...
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