Un homme de quarante ans dont la solitude apparaît comme une sorte de malédiction, dont le rêve d'amour et de bonheur semble relever d'une humanité définitivement hors d'atteinte, s'arrange de sa triste vie comme il peut. Et comme beaucoup d'autres, il parle seul. Est-il vraiment seul? Un interlocuteur qu'il décrit, à qui il écrit, dans un cahier intime de couleur bleue, à qui il raconte son enfance, ses premières passes amoureuses, le frisson métaphysique de l'adolescence, la politique, le travail, les espoirs, les désillusions... prend petit à petit, au fil des jours, au fil des pages, figure d'être de chair et de sang...
Présentation de l'éditeur

Un jeune homme prend l'avion pour la première fois de sa vie et se lance dans un « audacieux voyage », sans tabous ni clichés. Au gré de son humeur et de ses rencontres, il arpente New York, Boston, San Francisco... Les grands espaces, les marches éreintantes et puis aussi une fascination, un sourire, une lumière, qui rafraîchissent et donnent de l'élan...

Un homme de quarante ans dont la solitude apparaît comme une sorte de malédiction, dont le rêve d'amour et de bonheur semble relever d'une humanité définitivement hors d'atteinte, s'arrange de sa triste vie comme il peut. Et comme beaucoup d'autres, il parle seul. Est-il vraiment seul? Un interlocuteur qu'il décrit, à qui il écrit, dans un cahier intime de couleur bleue, à qui il raconte son enfance, ses premières passes amoureuses, le frisson métaphysique de l'adolescence, la politique, le travail, les espoirs, les désillusions... prend petit à petit, au fil des jours, au fil des pages, figure d'être de chair et de sang...
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Un homme de quarante ans dont la solitude apparaît comme une sorte de malédiction, dont le rêve d'amour et de bonheur semble relever d'une humanité définitivement hors d'atteinte, s'arrange de sa triste vie comme il peut. Et comme beaucoup d'autres, il parle seul. Est-il vraiment seul? Un interlocuteur qu'il décrit, à qui il écrit, dans un cahier intime de couleur bleue, à qui il raconte son enfance, ses premières passes amoureuses, le frisson métaphysique de l'adolescence, la politique, le travail, les espoirs, les désillusions... prend petit à petit, au fil des jours, au fil des pages, figure d'être de chair et de sang...
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De Bruxelles en état de siège à Barcelone torride, de Kinshasa abandonnée à une Louisiane imaginaire en passant par Berlin 1943... d'une bombe dans un haut lieu touristique à une insurrection nationale... d'une fille perdue à une mère retrouvée... de la réalité du moment aux aberrations historiques... ce livre est tout, sauf un long fleuve tranquille!
«Comme dans les meilleures planches de Tintin, Marx Callebaut et Friedrich Engels virent la mitraillette passer par la fenêtre et lâcher ses pruneaux sur la Grand-Place. Et tous deux de rouler derrière une colonne au pied de la puissance communale, à présent criblée d'impacts... »
C'est à ce moment précis de franche proximité que débutent l'histoire d'amitié et les prodigieuses aventures de Marx et Engels.
Chers lecteurs, n'hésitez pas à ouvrir ce que vous tenez entre les mains, vous ne le regretterez pas. Si vous aimez 1 'humour, l'aventure, la dérision, l'exotisme, les intrigues, les didascalies, les rebondissements, les folles poursuites, quelques notes en bas de page, les magnets, les Premiers ministres et les autres, les hiboux philosophes, l'amitié, les situations exotiques, le clin d'?il littéraire, la passion et l'amour, que vous avez de 6 à
106 ans... Alors, ce livre est pour vous!
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«Je m'appelle Renée, j'ai cinquante-quatre ans et je suis la concierge du 7 rue de Grenelle, un immeuble bourgeois. Je suis veuve, petite, laide, grassouillette, j'ai des oignons aux pieds et, à en croire certains matins auto-incommodants, une haleine de mammouth. Mais surtout, je suis si conforme à l'image que l'on se fait des concierges qu'il ne viendrait à l'idée de personne que je suis plus lettrée que tous ces riches suffisants.

Je m'appelle Paloma, j'ai douze ans, j'habite au 7 rue de Grenelle dans un appartement de riches. Mais depuis très longtemps, je sais que la destination finale, c'est le bocal à poissons, la vacuité et l'ineptie de l'existence adulte. Comment est-ce que je le sais ? Il se trouve que je suis très intelligente. Exceptionnellement intelligente, même. C'est pour ça que j'ai pris ma décision : à la fin de cette année scolaire, le jour de mes treize ans, je me suiciderai.»
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Le manque est devenu la voie, Johnny susurre son mauvais génie, je l'entends comme s'il gueulait à tue-tête dans la prison désertée, le manque est devenu la voie! Tu peux toujours enregistrer tout un disque sur le train qui a fait le pays, et un disque sur les chansons du vieil Ouest, et puis tu peux en enregistrer un sur les Indiens, et encore un sur les pionniers qui ont travaillé dur, et puis des gospels et des hymnes avec les Carter, continue le mauvais génie, en cherchant l'absolution de l'Amérique... L'absolution! L'Absolution! Tu peux toujours...

Trois personnages - un vendeur de bibles, un flic et un producteur de rap - relatent leur rencontre avec Johnny Cash, chanteur de country devenu sur le tard icône du rock, dessinant en creux le portrait d'un Américain type, étranger radicalement et fascinant - Johnny Cash comme un microclimat ou un idiotisme: se droguant pour d'autres raisons que nos drogués à nous; priant d'une autre façon que nous; épousant des femmes que nous n'épouserions pas; chantant comme nous ne chantons pas; habité ou hanté par une mélancolie que nous ne pouvons pas comprendre - sauf à tenter avec tout ça un court roman, sur lequel plane l'ombre de Faulkner.
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Voir également le dossier consacré à Arno Bertina dans le n°78 du Matricule des anges

Il existe plusieurs moyens de se remettre d'une rupture. Le meilleur, incontestablement, est d'écrire une biographie de Kierkegaard, un philosophe mélancolique qui n'eut qu'un seul amour, le perdit volontairement et ne cessa, dès lors, de lui parler à travers ses livres. On peut aussi conduire un minibus rempli de touristes danois. Ou aller chez le coiffeur, mais pas n'importe lequel : un coiffeur érudit, pudique, si possible peintre. Ou encore raconter des histoires pour conjurer la perte et se débarrasser des spectres.

En essayant de retrouver ce qui est perdu, on apprendra en outre : pourquoi il y a des épis de maïs grillés trop salés à la station La Chapelle, comment un chat noir peut devenir blanc, comment égarer sa femme en forêt, comment on devient lanceur de javelot, pourquoi il est nécessaire de se faire couper les cheveux quand on a l'âme en peine, quelle conduite adopter quand on se jette de la tour Eiffel, pourquoi le Triton a finalement abandonné Agnès, pourquoi on écrit des livres, pourquoi un célibataire est nécessairement condamné à la ruine financière, ce qu'est la Loi Schéhérazade, et bien d'autres choses encore.
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«Toute magie en avait radicalement disparu.» C'est le monde.

«Je venais d'avoir vingt-six ans et je finissais mon internat...» C'est la vie.

Saint-Savin. C'est le nom. Celui d'une petite ville balnéaire, dans les syllabes duquel se concentrent le parfum de vacances passées et l'enchantement d'un amour d'enfance.

Une nuit d'été. C'est l'ombre.

Le narrateur évoque ce paradis perdu devant sa compagne. Il décide d'y revenir avec elle, sans attendre. C'est l'heure.

Ce long voyage nocturne va changer le cours de son existence. Sur ce qu'il a vécu ou croit avoir vécu, la passagère jette une lumière nouvelle.

D'autres personnages font entendre leur voix. De récit en récit, les années passent dans l'attente d'une révélation toujours différée.

L'heure change sans cesse et ne tombe jamais juste, les jeux de l'ombre varient à l'infini, comme sur ce magnifique roman d'amour les reflets mouvants de quelques grands textes - depuis la Sylvie de Nerval jusqu'au Peter Ibbetson de George du Maurier.
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