Un des écrivains majeurs du XXe siècle se confronte à un des plus grands monstres de tous les temps, Adolf Hitler.

Avec sa bravoure et sa sensibilité habituelles, Mailer explore l'enfance et la famille du dictateur. Dieter, le narrateur, est un mystérieux SS en possession d'extraordinaires secrets sur les origines de Hitler. Au fil de descriptions incisives, le lecteur découvre les parents incestueux mais aussi les frères et soeurs du jeune Adolf, qu'il suit depuis sa naissance jusqu'à son adolescence. Entre un père grossier et autoritaire et une mère indulgente mais lascive, le petit garçon développe ses obsessions futures : une fascination absolue pour le pouvoir, une grandiose image de lui-même, et un désir de massacre qui lui procure une véritable jouissance sexuelle. Au fur et à mesure que l'aspect diabolique de Hitler se révèle, le récit prend une tournure de plus en plus métaphysique, exposant avec une rare finesse la nature du combat entre le bien et le mal qui existe en chacun de nous.

Ce livre, déroutant et audacieux, le premier roman de l'auteur depuis plus de dix ans, vient couronner une prodigieuse carrière littéraire. Un chef-d'oeuvre.
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Non seulement l'humour de O.Henry ne se démode pas mais il reste toujours inattendu. « Un peu de couleur locale », « Une secrète idylle », « Le tourbillon de la vie », et toutes les nouvelles qui les accompagnent, lui permettent, à partir de situations étranges, de ponctuer chaque histoire d'un de ces coups de théâtre dont il avait le secret.
Si pour la rapidité d'écriture, O.Henry était comparé au russe Anton Tchekhov, l'énergie tout comme le ton humoristique qui imprègnent ses textes trahissent l'influence des deux grands auteurs américains que sont Mark Twain et Ambrose Bierce.
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« Les gens croyaient à un accident. Scholten, lui, n'y croyait pas. »

Lors de l'enterrement d'Erika Wallmann, séduisante héritière et bienfaitrice locale, Jupp Scholten, Allemand de 58 ans aux ordres d'un patron nouveau riche qui ne cesse de l'humilier et d'une femme tyrannique, se jure d'élucider le mystère de sa mort. Employé depuis des années dans l'entreprise de la défunte, Scholten la connaissait trop bien pour croire à la thèse de l'accident avancée par la police ou aux rumeurs qui parlent de suicide. De plus, certains éléments lui font penser que Kurt Wallmann a assassiné sa femme, accomplissant ainsi un crime presque parfait. Scholten décide de mener l'enquête et de tout mettre en ?uvre pour prouver la culpabilité de Wallmann. Sur le point de découvrir la vérité, il a soudain l'idée audacieuse de réitérer la mise en scène qui a entraîné la mort d'Erika pour se débarrasser à son tour de sa mégère d'épouse...
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Sur fond de post-Révolution des ?illets, deux couples improbables nous entraînent de Lisbonne à l'Alentejo, dessinant ainsi un ballet aussi cruel qu'hilarant. Sur un ton burlesque et anecdotique, ce récit brosse un portrait satirique et pessimiste du Portugal contemporain.
La décrépitude de ces deux colonels en retraite et de leurs épouses emblématise une décadence globale qui ne touche d'ailleurs pas seulement le Finisterrae européen. La piscine qu'ils construisent dans une région sub-désertique pour ne pas s'y baigner constitue dès lors le refuge d'un passé sans cesse évoqué et regretté, mais aussi d'un présent lourd de compromissions qu'effraient les excès d'une modernité prise pour cible par un narrateur ludique et incisif.
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La plage, son histoire et sa signification, pour lui-même et pour chacun de nous : tel est le sujet surprenant et insolite sur lequel se penche Alan Pauls dans ce qui constitue une véritable « phénoménologie de la plage ». Sur un mode à la fois léger et sérieux, Pauls y livre une analyse profonde, rigoureuse, sur un sujet qui n'a jamais été abordé de façon aussi littéraire. Il donne à son propos une dimension personnelle grâce aux photos de son enfance qui illustrent chaque chapitre mais aussi aux souvenirs, souvent irrésistibles, qui ponctuent le récit.

Il existait jusqu'ici des livres de plage. Désormais, grâce à Alan Pauls il existe enfin un ouvrage de référence, plaisant, intelligent, excentrique et érudit, sur la plage. Un livre à laisser traîner dans le sable, à imbiber d'eau de mer ou à lire dans le secret d'une chambre d'hôtel, dans n'importe laquelle des « situations plage » qu'évoque l'auteur avec talent et humour.
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De livre en livre, Javier Tomeo se dévoile un peu plus. Cette fois, il apparaît en voyeur solitaire, effondré sur son canapé, entre sa poupée gonflable et le fantôme de sa mère. La ville alentour dresse un décor hiératique, virtuel et précis, où de misérables distractions s'offrent au marcheur esseulé. Manifestation des cheminots jaunes et bleus, rousse en robe jaune, statues équestres, innombrables cheminées qui ferment son horizon, autant de surprises qui le renvoient incessamment à sa solitude. Qu'il s'agisse du théâtre, d'une soirée chez la Comtesse, des sopranos hongroises, du musée de Paléontologie, de soupes mortelles, de cravates jaunes à pois rouges et rouges à pois jaunes ou de suicides, tout est irréel et tout est poignant. Parce que, grâce à la magie d'une écriture récurée comme le squelette du fameux tyrannosaure, c'est la résolution d'une seule et unique question qui guide la lecture : qu'est ce que la vie pour qui est seul ?
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Frédéric Barberousse passe son temps à hurler et à draguer les ouvrières de sa femme, une couturière placide qui entretient le ménage pendant que leurs deux fils vivent leurs premiers émois en espionnant les clientes. Le grand se fait appeler Michel Strogoff, rêve d'aventures et écrit des romans dans le grenier tandis que son frère Garibaldi, le narrateur, essaie de trouver sa place dans cette maison de fous. Où tout le monde est amoureux de la belle Veronica Lake, l'ouvrière en chef de l'atelier, dont le frère se révèle être un gangster... La sarabande des soupirs ? C'est, à travers le regard naïf d'un jeune garçon inexpérimenté, le récit d'une ambiance cocasse pleine de désirs salaces et de fureur, d'humour et de tendresse qui rend hommage aux comics, à Pinocchio et aux films burlesques muets.
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Le 29 janvier 1996, un incendie détruit La Fenice, le plus célèbre opéra de la Cité des Doges. Une catastrophe pour les Vénitiens ! Trois jours plus tard, Berendt arrive sur les lieux du drame. Sans y prendre garde, il se mue en un détective au fur et à mesure qu'il se fond dans l'intimité de Venise et de ses habitants.
Au cours de son enquête, Berendt rencontre un poète vénitien qui se suicide mystérieusement ; la première famille d'origine américaine à devenir propriétaire d'un Palazzo ; les membres d'une fondation privée américaine très élitiste qui aide à la conservation de la cité de Venise, un peintre provocateur et extravagant...
Traduit dans douze pays, ce livre a été acclamé par la presse : « Une étonnante mosa?que de la vie moderne à Venise. » Publishers Weekly « Venise est peut-être en déclin mais, sous la plume experte de Berendt, la ville n'a jamais semblé plus colorée, complexe et attirante. » Kirkus Review
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Dans les rues d'une capitale latino-américaine, Eduardo Sosa, un jeune homme dés?uvré, décide de suivre l'intrigant vagabond Jacinto Bustillo qui vit dans une vieille Chevrolet jaune. Quelques heures et autant de gorgées plus tard, Eduardo tue le clochard pour se glisser à la fois dans la Chevrolet et dans la personnalité de Jacinto. Divine surprise : à l'intérieur, Loli, Beti, Valentina et Carmela, de somptueuses créatures toutes d'écailles vêtues, l'adoptent. Ensemble, ils s'en vont régler quelques problèmes conjugaux du trépassé. Et tant pis si leur virée contraint à la fuite le gouvernement et met la moitié de la ville à feu et à sang.
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!!Quant à des nouvelles de moi, je ne pense pas que vous en attendiez. Sachez que je déteste la politique, parce que je crois, et même je vois, que les individus sont malheureux sous toutes les formes de gouvernement : à cause de la nature qui a fait les hommes pour leur malheur ; et je ris du bonheur des masses, parce que mon petit cerveau ne conçoit pas une masse heureuse composée d'individus malheureux. Et je pourrais encore moins vous parler de nouveautés littéraires, parce que je vous avoue que j'ai l'impression de ne plus savoir les lettres de l'alphabet, faute de lire et d'écrire. Mes amis sont scandalisés, et ils ont raison de rechercher la gloire et de rendre service aux hommes, mais moi qui n'ai pas l'intention de rendre service aux hommes et qui n'aspire point à la gloire, je n'ai pas tort de passer ma journée étendu sur un sofa, sans lever les paupières. Et je trouve fort raisonnable l'habitude des Turcs et autres orientaux qui se contentent de s'asseoir toute la journée les jambes croisées, et de regarder stupidement en face notre ridicule existence. G. L.Présentation de l'éditeur