Tout juste libéré de prison, Lamont Williams, jeune Noir du Bronx, entame une période probatoire cruciale pour lui au service d'entretien du grand centre de cancérologie de Manhattan. Quelques kilomètres plus loin, uptown, Adam Zignelik, professeur d'histoire à Columbia et fils d'un héros du Mouvement pour les droits civiques, subit l'effondrement simultané de sa carrière et de son couple. Alors qu'il est en pleine dépression, il met au jour des enregistrements inconnus, d'une portée historique considérable : les tout premiers témoignages sonores de survivants de l'Holocauste. Dans le même temps, à l'hôpital, Lamont noue une improbable amitié avec un vieux patient, juif polonais, lui-même rescapé des camps...

Entremêlée au destin personnel de Lamont et d'Adam et de la myriade de personnages qui les entour dans le New York d'aujourd'hui, c'est l'histoire du XXe siècle - sa barbarie et son humanité - qu'Elliot Perlman interroge dans une construction narrative aussi virtuose qu'émouvante.

S'aventurer de nuit dans la lande espagnole peut se révéler dangereux. Macario a beau connaître le terrain, il a vite fait de se fouler une cheville et se retrouve bloqué dans un abribus, au bord d'un chemin désert, par un soir de pleine lune. Cependant, depuis la route s'élève une autre voix. Celle d'Ismael, confronté aux mêmes difficultés cinquante mètres plus loin : désarroi en miroir, blessure, tout est semblable et différent à la fois. Au milieu de cette nuit improbable, une discussion insolite et décalée se tisse peu à peu entre ces deux êtres égarés.

« La Nuit du loup est une de ces symphonies absurdes de l'imagination qui nous redonne confiance dans le dialogue comme colonne vertébrale de cet étrange animal que nous avons l'habitude d'appeler être humain. » (J. A. Aguado, Diario de terrassa)

« La parodie, l'humour et les nombreux jeux de langage tempèrent le caractère absurde des bizarreries qui absorbent les humains dans leur attirance pour le superficiel. Un texte qui frôle parfois le délirant, sans jamais perdre sa sensibilité dans la brièveté. « (Angel Bansanta, El Mundo)

À Buenos Aires, le soleil frappe fort sur l'immeuble en construction de la rue Bonifacio. En ce dernier jour de l'année, date initialement prévue de l'achèvement du chantier, les futurs propriétaires sont venus constater l'avancement des travaux. La famille Viñas, chargée de veiller à ce que personne ne pénètre dans le chantier, s'est précairement installée au dernier étage du bâtiment et s'apprête à célébrer le réveillon. Mais, traversant les étages et les cloisons, une bande de fantômes a également investi les murs. Des fantômes que les membres de la famille Viñas sont les seuls à pouvoir voir. Patri, la fille aînée, se lie particulièrement avec eux. Rongée d'incertitudes, peu en phase avec les humains qui l'entourent, préférera-t-elle la compagnie des fantômes à celle de sa famille pour fêter le passage à l'année nouvelle ?

Six nuits sur l'Acropole est l'unique roman publié, à titre posthume, par le poète Georges Séféris, prix Nobel de Littérature en 1963. Portrait hachuré d'une poignée de jeunes gens 'en quête de cohésion' sur le rocher de l'Acropole, à la pleine lune, ce récit, d'une grande liberté de ton et d'allure, apparaît aussi comme le portrait d'une ville, Athènes dans les années 20, d'une génération s'ébrouant dans une bohême qu'on dirait encore neuve, et d'une jeunesse revisitée : celle de l'auteur lui-même, partagé entre un passé amputé, omniprésent, et l'apprentissage de sa liberté.

Encore plus iconoclaste, provocateur et hilarant, le grand retour de Shalom Auslander. Entre Woody Allen, Philip Roth et Franz Kafka, un régal de drôlerie et de profondeur sur la légitimité de l'art après l'Holocauste, le devoir de mémoire et les ravages causés dans le monde par l'espoir, cette tragédie.

Calme et sérénité, c'est tout ce que Solomon Kugel espérait trouver en s'installant avec mère, épouse et enfant dans cette vieille bâtisse perdue en pleine campagne.

Raté ! Car allez trouver la paix quand votre femme vous accable de reproches, que votre mère vous bassine avec la Shoah qu'elle-même n'a pas vécue, et qu'un pyromane sévit dans la région.

Mais ce qui pourrait bien achever de vous rendre fou, ce sont ces bruits incessants au grenier. Alors, n'écoutant que votre courage, vous vous décidez à monter et vous découvrez là une bien étrange créature.

Une très vieille femme très en colère, une icône que le monde entier pensait morte depuis longtemps.

Une héroïne de l'Histoire bien décidée à rétablir sa vérité...

Au coeur de l'onirisme, à la frontière du visible et de l'invisible, entre mémoire, rêve et cris, une femme se souvient du Bâtiment de pierre. Dans cette prison, des militants politiques, des intellectuels récalcitrants à la censure, des gosses des rues - petits voleurs de misère - se retrouvaient pris au piège.

De ce monde de terreur véritable, la narratrice de ce récit est pourtant revenue et sa voix, en une étrange élégie, se fait l'écho d'un ange, un homme qui s'est éteint dans cette prison en lui laissant ses yeux.

Ce livre est un chant dont la partition poétique autorise le motif en lui donnant parfois une douceur paradoxalement inconcevable. Un texte rare sur l'un des non-dits de la vie en Turquie.

Martin a des préférences sexuelles pour le moins inhabituelles : il est éperdument attiré par les femmes aux membres amputés ou manquants. Et quand il rencontre enfin Paula, c'est le coup de foudre.

Abandonnée à la naissance, Paula a toujours refusé de subir son handicap. Linguiste à l'université, elle prépare un doctorat. Elle n'a jamais eu d'aventure amoureuse et comprend mal l'enthousiasme de Martin à son égard.

Lorsque Leo, la meilleure amie de Martin, figure haute en couleur du milieu lesbien, entre sans gêne dans l'équation, c'est le début d'une guerre émotionnelle étourdissante qui va mettre en péril les convictions de tout un chacun...

Dans une prose revigorante et dynamique, la talentueuse Sara Lövestam incarne des personnages extrêmement fouillés qui se heurtent à des situations peu banales - mais non moins fondamentales. Sans jamais tomber dans le cliché ni dans l'artifice du sensationnalisme, elle signe ici un premier roman osé et exquis.

Cet été-là, en 1939, dans la pension du New Jersey où ils passent leurs vacances, quatre personnages qui tentent d'échapper à un quotidien difficile font l'expérience de l'incomplétude où risquent de naufrager leurs destins respectifs. Billy Recco, dix ans, est passionnément en quête d'un père cependant que sa mère, Marie (née McGrath), jolie trentenaire fraîchement divorcée, souffre de l'existence étouffante à laquelle elle se sent condamnée entre son fils et son père. L'ombre de John McGrath, veuf austère et aigri, maladivement inquiet de l'instabilité de sa fille, ne cesse en effet de peser de tout son poids sur les moindres agissements de Marie, d'autant que celle-ci semble vouloir enfin succomber aux avances d'un jeune homme aussi décomplexé que peu recommandable, Tom Thebus.

Portrait sensible et empreint d'un subtil humour d'une humanité en proie aux affres de sa libido et dont l'intégrité comme les désirs se voient constamment contrariés, Aberration de lumière, tout en recréant magistralement un pan de l'histoire de l'Amérique, capture dans son essence même le tragique d'existences confisquées par la frustration au sein d'un palpitant huis clos.

Parfois très courtes, toujours mystérieuses, ces nouvelles laissent le lecteur sans voix devant des situations inexplicables ou grotesques, des gestes tendres ou insidieusement cruels.

Que penser de cette statue érigée au milieu de la ville qui représente un enfant aux yeux baissés, comme humilié ? Durant la journée, les habitants se rassemblent autour de l'enfant de Mahlstadt en manifestations festives et musicales. Mais la nuit, armés de bâtons et de chaînes, ils viennent frapper la sculpture que l'artiste leur a laissé le soin de terminer, leur confiant la tâche de 'lui donner la forme considérée comme parfaite d'un enfant'. D'abord enflammés par l'amour de l'art, les citoyens deviennent vite ivres de colère, au point d'en perdre presque la raison.

« Clemens J. Setz est l'enfant prodige de la littérature allemande : radical, absolu, d'un ton résolument différent de celui de ses contemporains. D'un désespoir apocalyptique. »
Die Zeit

San Giuda, un village perdu dans la montagne du nord de l'Italie, déserté par les jeunes, isolé par la neige. Seul Beppe Formento et son traîneau tiré par des chevaux, relie les habitants au monde ; il emmène chaque jour quelques touristes admirer l'église et s'émerveiller devant l'immense sapin arrosé au canon à neige !

Un matin, le traîneau se présente vide, le cheval terrorisé, les yeux révulsés. Tout le monde se précipite et aperçoit l'arbre gelé, comme ensanglanté, et autour du tronc, enfouis dans la neige : des corps, dont celui de Beppe décapité. Au même moment, Giovanna, jeune psychiatre, se réveille, baignant dans son sang : une cicatrice vieille de quinze ans s'est rouverte.

L'enquête commence et piétine. Le procureur harcèle le curé, persuadé que la clé du mystère est protégée par le secret de la confession. Giovanna s'installe au presbytère et tente de soulager les villageois. Avec le curé, elle va chercher une explication... Existe-t-il des choses qui n'existent pas ?

Dans ce roman au suspense mené de main de maître, Sandro Veronesi brise les stéréotypes, bouscule nos références et notre vision du monde.