«Vous seriez l'homme qui a tué ma soeur ? Prouvez-le-moi, je ne laisse pas entrer n'importe qui, surtout à cette heure tardive, et vous me paraissez être n'importe qui. Que me voulez-vous ? Je n'ai besoin de rien, encore moins de ce que vous avez à me proposer, un abonnement à une revue de cuisine, à un bouquet de chaînes câblées, que sais-je encore. 'C'est bien moi qui ai tué votre soeur - Mlle Judith Meiersohn', dites-vous. Sans conviction. En bégayant ce nom trop étranger.»
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À Bathory, principauté aux confins de l'Europe de l'Est, la différence des sexes a été abolie. Tous les habitants sont des «elles» qui s'habillent, s'épilent et se prénomment au féminin. Rien ne semble troubler la nature édénique de cette société sans classes : climat régulé, architecture inventive, sexualité débridée, règne de la diététique et de l'hygiène de soi, culte de la jouvence perpétuelle...

Certaines voix discordantes s'élèvent pourtant, dévoilant l'envers du décor d'un «jardin des délices» aseptisé, jusqu'à mettre à nu les moeurs inhumaines de Bathory Erzsebet, la prêtresse new age qui y règne en monstre froid et maîtresse abusive. Cette légendaire parente de Dracula n'a-t-elle pas magnétisé toute l'attention de son peuple pour mieux le soumettre à son bon plaisir et en jouir vampiriquement ?
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au début j'avais réussi à écrire quelques mots dans ma langue, ou plutôt les graver du bout de l'ongle sur un carton minuscule que j'avais trouvé dans le noir en tâtonnant, ils ont dit que j'avais écrit le nom d'Allah et que c'était de l'arabe, mais ils se trompaient, il n'y avait ni le nom d'Allah ni aucun mot d'arabe, c'était le prénom de ma fiancée turque, et d'autres mots griffonnés que j'ai oubliés après qu'ils m'eurent enchaîné les mains et les pieds, la main gauche au pied droit, la droite au pied gauche, et qu'ils m'eurent entouré le cou d'une laisse cloutée au moyen de laquelle ils me traînaient dans une galerie souterraine semée de tessons de bouteilles
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Important, drôle et parfait pour les grands lecteurs

L'étude des différentes manières de ne pas lire un livre, des situations délicates où l'on se retrouve quand il faut en parler et des moyens à mettre en oeuvre pour se sortir d'affaire montre que, contrairement aux idées reçues, il est tout à fait possible d'avoir un échange passionnant à propos d'un livre que l'on n'a pas lu, y compris, et peut-être surtout, avec quelqu'un qui ne l'a pas lu non plus.
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La politique de la littérature n'est pas celle des écrivains et de leurs engagements. Elle ne concerne pas non plus la manière dont ils représentent les structures sociales ou les luttes politiques. L'expression «politique de la littérature» suppose un lien spécifique entre la politique comme forme de la pratique collective et la littérature comme régime historiquement déterminé de l'art d'écrire.


Ce livre s'attache à montrer comment la révolution littéraire bouleverse de fait l'ordre sensible qui soutenait les hiérarchies traditionnelles, mais aussi pourquoi l'égalité littéraire déjoue toute volonté de mettre la littérature au service de la politique ou à sa place. Il met ses hypothèses à l'épreuve sur quelques écrivains: Flaubert, Tolstoï, Mallarmé, Brecht, Borges, et quelques autres. Il en montre aussi les conséquences pour l'interprétation psychanalytique, la narration historique, ou la conceptualisation philosophique.
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«Juliette : Trêve de plaisanterie, Claire. Pourquoi as-tu fait ça ? Tu es folle ou quoi ?

Claire : C'était très bien ! Très très très bien ! Tu devrais en faire autant. Tu as de la toile d'araignée dans le derrière ma fille. Faut débroussailler !

Juliette : Qu'est-ce qu'y a encore. Qu'est-ce que j'ai fait ? Je n'ai pas rebouché le tube de dentifrice ? Mes cheveux bouchent le lavabo ? Une tétine traîne sous le canapé ?

Claire : Point du tout.

Juliette : Pourquoi tu es fâchée ?

Claire : Mon humeur est excellente. Je maîtrise mon destin. Tout va bien.

Juliette : Mon cul.

Claire : Que ton cul repose en paix, Juliette.»

Elle est pure, Claire, comme de l'eau de roche. Une chose pareille n'aurait jamais dû lui arriver...

Et Juliette, elle est si... Obscure. Sans compter toutes ses maladies, imaginaires bien sûr.

Et il y a les hommes. Ah ! les hommes ! Ils sont si...
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Françoise, une jeune bourgeoise parisienne, prend un matin la route de Ramatuelle, pour les vacances. Dans les Maures, un accident criminel dont elle est témoin fait basculer son existence, jusqu'alors parfaitement ordonnée, dans une dimension sauvage, sept jours durant.

Rédigé par Françoise elle-même, le récit de cette semaine fatale - nu, intense, impitoyable, comme les événements racontés - est illuminé par des visions saisissantes de la nature, dont l'évidence brutale transcende toute notion de bien et de mal, de beauté et de laideur : 'Ou on ne tue rien, ou on tue tout le monde.'

'Bourgeade écrit comme on faisait au XVIIIe : pas de ralentissements, pas d'amphigouris, aucun effet de beau style. Simplement une prose souple, efficace, qui laisse le récit respirer. Jamais un mot de morale ni de nostalgie. Savoir faire cela, c'est être charnellement écrivain.' François Nourissier
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Dans La Chandelle verte, Jarry a regroupé les chroniques données à plusieurs revues entre 1901 et 1904. Il s'agit toujours pour lui de spéculer sur le sens possible des événements, de battre en brèche les évidences, de révéler le dessous des choses. L'expression de ' Chandelle verte ' fait partie du vocabulaire propre au Père Ubu ; et c'est à sa lumière que Jarry éclaire le lecteur sur ' les choses de ce temps '. Cette lumière est celle de la Pataphysique, que Jarry a définie comme ' la science des exceptions ' ou ' la science des solutions imaginaires '. Tout lui est bon pour pratiquer sa méthode : la mort de la reine Victoria, la publication de nouveaux timbres, un accident, un livre incongru, une affaire de m?urs ou un scandale financier. À chaque fois, par un retournement inattendu, Jarry surprend son lecteur. C'est une invention perpétuelle, une invitation à regarder le monde sous un angle toujours neuf une permanente leçon d'humour, de poésie et de provocation.
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Je prends peut-être ce train pour la dernière fois. Je préférais jadis les cabines single réservées aux passagers fortunés, construites en bois de teck, chauffées à la vapeur, aussi confortables qu'un riche appartement parisien. Pendant deux jours entiers, je voyageais seul jusqu'à Constantinople. Cette fois, j'occupe une place dans un compartiment sans couchette. Je ne dors presque plus et de violentes douleurs lombaires m'empêchent de m'allonger.
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Jean est Rwandais. Depuis de nombreuses années, il vit en Belgique où il suit un chemin sinueux d'étudiant-travailleur étranger. Il s'y est marié et est devenu père de deux enfants. Il a toujours rêvé de rentrer un jour au pays et d'être accueilli en enfant prodige par toute sa famille.

Il ne réalisera pas son rêve, hélas, d'abord faute d'argent, puis à cause du génocide qui s'est déroulé sous les yeux du monde entier et dans l'indifférence. Des dizaines de milliers de ses compatriotes sont assassinés. Pourquoi sa soeur Antoinette fait-elle partie des victimes ? Où se trouve son frère jumeau porté disparu ?

Il décide, enfin, d'aller sur place éclairer ses doutes auprès de sa vieille mère, la seule rescapée de la famille. Et si elle lui avait caché une partie de la vérité dans une lettre qu'elle lui a fait parvenir quelque temps après les événements tragiques ? Au Rwanda, plus rien n'est comme avant, et le retour au pays sera aussi l'arrivée dans un univers devenu étranger. Jean ne reviendra pas indemne de ce voyage à rebondissements où tout, partout, rappelle les atrocités qui ont été commises.

Cependant, la grande surprise sera pour le lecteur de ce livre, qui ne ressemble en rien aux témoignages qui se sont multipliés sur le génocide au Pays des Mille Collines. La voix très authentique de Joseph Ndwaniye ne cherche pas à raconter les faits, mais à évoquer avec précision, dans une langue sobre mais très musicale, leurs répercussions dans la vie de tous ceux qui ont échappé aux assassinats.
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