L'idée, c'était de se procurer à Paris une vieille voiture en état de rouler, et de l'expédier au Congo où elle deviendrait un taxi. Celui-ci assurerait des ressources régulières à la famille du colonel, restée au pays quand lui-même avait été contraint de s'expatrier. Tel que le colonel et le narrateur l'avaient conçu, dans un café de la porte de Clichy, le projet était simple et brillant. Chemin faisant, tant sur mer que par la route, selon un itinéraire qui recoupe parfois ceux de Joseph Conrad, de Patrice Lumumba, de Che Gevara et d'autres fantômes moins illustres, il va se heurter à un grand nombre de difficultés, imputables aussi bien à l'état de la voiture qu'à celui du pays lui-même. Parmi toutes ces difficultés, finalement, il n'est pas avéré que la pire soit l'explosion de la durite.
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- Tu continues ta chronique dans la Quinzaine l'an prochain, Michel ?
- Il vaut mieux que je m'arrête, Maurice. La matière est inépuisable, pas moi... Les lecteurs non plus... Après six ans de Coups de langue, ils doivent en avoir marre ! Par contre, on pourrait tout rassembler en volume.
- Cela ferait une suite à ton Verbier. On ajouterait tes notes sur les temps verbaux chez Echenoz et Michon, ton papier sur les mots de la colère paru dans un numéro d'été de la Quinzaine...
- On mettrait sur la couverture les noms des auteurs que je cite le plus... Et pour le titre, j'aimerais bien garder Coups de langue.
- Pourquoi pas ? Après tout, ce que tu nous racontes là, c'est une histoire de mots, de gourmandise, d'amour...
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Au mois d'août de l'an 2000, un sous-marin nucléaire russe s'abîme dans des profondeurs accessibles de la mer de Barents. Vania Altman ferait partie des derniers survivants. Dans un port du cercle polaire, la famille Altman retient son souffle : elle risque une nouvelle fois de se heurter à la grande Histoire. Un demi-siècle après la mort de Staline, c'est désormais un ancien du KGB qui gouverne la Russie.
Après nous avoir fait pénétrer dans les coulisses du FBI avec La malédiction d'Edgar, Marc Degain offre ici une véritable fresque de la Russie contemporaine. Inspirée de faits réels, elle révèle le profond mépris pour la vie manifesté par les gardiens paranoïaques de l'empire russe.
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Publié initialement pour saluer la date orwellienne de 1984, cet essai était devenu introuvable. Pressé de le rééditer par de nombreux lecteurs, Simon Leys s'est relu à quelque vingt ans de distance: il a constaté que le sujet n'avait rien perdu de son actualité et que ses propres vues restaient essentiellement inchangées. Il s'est donc contenté de modifier un jugement littéraire sur un point de détail, d'ajouter deux informations inédites, de mettre à jour la bibliographie et d'enrichir le bêtisier consacré aux ennemis d'Orwell.
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Revue littéraire et artistique franco-belge, La Revue blanche fut fondée à Liège par deux jeunes avocats belges : Joë Hogge et Auguste Jeunehomme et deux poètes français : Charles et Paul Leclercq.
En 1900, elle publiera le premier best-seller du siècle : Quo vadis de H. Sienkiewicz.
Bibliographie des livres et estampes avec fiche descriptive, annonces, notes, tirages de tête.

L'école des Belges propose une visite guidée - mais pas guindée - dans l'univers de dix des meilleurs romanciers belges de langue française nés après 1945.

Au programme
* La biographie des auteurs par eux-mêmes, quelques confidences et des extraits choisis.
* Le point de vue de critiques littéraires, de libraires et d'enseignants
* Des analyses de l'univers de chaque auteur et de l'un de ses romans les plus caractéristiques.

Ce guide est l'outil incontournable pour tous ceux qui veulent mieux connaître la littérature actuelle du 'plat pays' et en particulier pour les étudiants et les professeurs de français. Ceux-ci y trouveront, sur un mode séduisant et rigoureux, une matière aisément utilisable en classe.
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Le suicide, la guerre, le sexe, le racisme, la torture, la solitude... Thomas Gunzig aborde les sujets les plus délicats de façon frontale. Son monde sans pitié est celui de l'instabilité, d'une menace planant sans cesse sur nos vies. Sa poésie violente s'exprime au rythme d'une imagination effrénée. D'une nouvelle à l'autre, on sent l'étrange compassion d'un auteur qui assiste sans l'avoir voulu aux convulsions d'un univers déréglé. Terreur ?
Et pourtant, l'humour qui surgit ici et là, dévastateur, apparaît comme le dernier rempart contre la folie.
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La folie et l'horreur ont obsédé ma vie. Les livres que j'ai écrits ne parlent de rien d'autre.

Après L'Adversaire, je n'en pouvais plus. J'ai voulu y échapper.

J'ai cru y échapper en aimant une femme et en menant une enquête.

L'enquête portait sur mon grand-père maternel, qui après une vie tragique a disparu à l'automne 1944 et, très probablement, été exécuté pour faits de collaboration. C'est le secret de ma mère, le fantôme qui hante notre famille.

Pour exorciser ce fantôme, j'ai suivi des chemins hasardeux. Ils m'ont entraîné jusqu'à une petite ville perdue de la province russe où je suis resté longtemps, aux aguets, à attendre qu'il arrive quelque chose. Et quelque chose est arrivé : un crime atroce.

La folie et l'horreur me rattrapaient.

Elles m'ont rattrapé, en même temps, dans ma vie amoureuse. J'ai écrit pour la femme que j'aimais une histoire érotique qui devait faire effraction dans le réel, et le réel a déjoué mes plans. Il nous a précipités dans un cauchemar qui ressemblait aux pires de mes livres et qui a dévasté nos vies et notre amour.

C'est de cela qu'il est question ici : des scénarios que nous élaborons pour maîtriser le réel et de la façon terrible dont le réel s'y prend pour nous répondre.
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À l'âge de onze ans, ma vie a connu un véritable tournant. Je me suis mis à écrire. L'écriture est une activité nettement moins dangereuse que de se promener dans la cour de son immeuble un mercredi après-midi en tenue de Méga-Condom. J'ai pu m'y livrer sans dommage avec une grande ardeur. Ma mère ne voyait pas d'un très bon oeil cette nouvelle passion. «De la blague, disait-elle. Trouve-toi d'abord une bonne situation, tu feras écrivain ensuite.» Elle considérait les gens de lettres comme des saltimbanques, des crève-la-faim qui ne tenaient rien de solide. D'ailleurs la plupart mouraient jeunes, ce qui prouvait à quel point ils étaient incapables. Les seuls qui trouvaient grâce à ses yeux avaient un vrai métier. Ils étaient ambassadeurs, ministres, chirurgiens. Ils écrivaient des livres à temps perdu, pour se distraire. L'absence de soucis matériels était la condition préalable d'une bonne création. Généralement, elle la rendait même superflue et ainsi tout rentrait dans l'ordre. P.S.

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Il y eut quelqu'un ; il y eut personne ; personne d'autre ; ce qui veut dire «lui-même» ; toi-même et personne d'autre. Tu étais personne d'autre ; mon être cher, mon être.

Penser, c'est penser à toi. Ou plutôt, penser à toi, c'était penser. Et je veux bien croire que l'amour et la personne, cette relation, cet existential, aura été chrétien, notre façon d'aimer. La façon d'aimer et la théologie ressassante du dieu-personne ont grandi ensemble, s'éduquèrent mutuellement ; et notre amour fut courtois et chrétien, et la «charité» y contribua, et l'injonction au «prochain», et tout ça.
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