« La mort a deux visages. Un masque grouillant de tombe ouvert dont je me suis détournée avec horreur, laissant celui qui le portait dans une solitude absolue...

Et l'autre, lumineux et précis, dont les traits délicats étaient constitués par les mots qu'Alexis choisissait pour m'écrire. » C.L.
Lettres du pays froid est un livre traversé, travaillé, hanté, splendidement et avec cette compassion exigeante que seul un grand art peut donner en partage aux personnages et aux lecteurs. Caroline Lamarche réussit une fois encore l'alliance la plus subtile du style et de la sincérité. Un très beau livre.

Dans la famille Delbast, cinq frères et s?urs précèdent Fanny. À sa naissance, son frère aîné a vingt ans.

Dans cette fratrie, sa place est illusoire, son identité le plus souvent réduite à un numéro pour éviter la confusion des prénoms. Petite fille solitaire, Fanny adore son père, mais il ne la voit pas. Trop de choses les séparent, trop de vie, de retenue aussi.
Après le très beau Bord de mer, Véronique Olmi aborde de nouveau le thème de l'amour filial avec une sensibilité remarquable. Mais, à travers la figure du père, c'est aussi de la bourgeoisie catholique qu'il est question ici, et de l'insidieuse violence par laquelle ce monde bien-pensant est capable de verrouiller la vie d'un enfant.

« Pour Vollard, Eva devenait la petite Chartreuse. Silencieuse sans en avoir fait le v?u. La très pâle moniale.

L'enfant cloîtrée. L'enfant privée de voix et de joie, privée d'enfance. Mais au fil de ces errances dans la Chartreuse, bizarrement, ce n'était pas le poids écrasant et absurde de l'accident que Vollard ressentait en compagnie de la petite fille, mais un inexplicable allègement, un soulagement, un apaisement dû à ce rituel de marche lente, de silence, de contemplation de choses infimes. Comment un si petit être, émettant si peu de signes, pouvait-il lui donner cette impression de discret équilibre ? Le sentiment confus que tout pouvait se résumer à ce va-et-vient entre la librairie et l'hôpital s'intensifiait encore en passant, Eva à ses côtés, du centre spécialisé à la nature sauvage. » P.P.
Romancier, spécialiste du romantisme allemand, directeur de programme au Collège international de Philosophie, Pierre Péju nous fait cadeau ici d'un livre simplement splendide.

Après avoir respiré les vapeurs nocives dans l'imprimerie où il travaille, monsieur Carossa tombe malade.

Par crainte d'un licenciement, il demande au médecin le silence. Et puis, un jour, il ne se lève pas. Comme un animal écrasé sur la route, il gît, à même le drap?
Dans un style d'une simplicité absolue, Yves Ravey parle de gens qui ne parlent jamais d'eux-mêmes, évoque subtilement, et comme en creux, la droiture tenace d'un homme et la résignation d'une femme.
L'auteur du très beau Cours classique signe ici un roman bref et émouvant.

Sur Mathilde Klein, retrouvée noyée devant l'étrave d'une péniche, on ne saura pas grand chose.

Devant l'enquêteur Baptiste Dridi, son mari Simon Klein, psychanalyste reconnu, soutiendra jusqu'au bout l'hypothèse du suicide. Le policier, à la mémoire troublée par le suicide de sa propre mère quand il était enfant, est tenté de la croire.
Dominique Sigaud nous entraîne dans une plongée glaciale vers les arrières-pensées des deux narrateurs. À travers leur confrontation, elle dresse un constat sans espoir des petitesses intimes et des compromis sociaux et dessine un portrait rageur, amer et violent de la société contemporaine.